Não, este texto não é para ele. Este texto é meu e apenas eu irei entendê-lo. Aliás, poucas palavras foram ditas ou escritas para ele. Essas são quase desnecessárias. O que importa realmente é que todas as minhas palavras, os meus olhares, os meus gestos, os meus beijos, os meus sins (em português e em inglês)... E os meus nãos também. Poucos foram para ele. Mas todos, sem exceção, foram por ele. Mesmo antes de conhecê-lo.

Porque minha vida toda é por ele. Tudo que fiz até hoje me trouxe a ele. E tudo que eu fizer daqui para a frente me levará para ele... Ou não. Não importa. Apenas creio. Creio em mim, creio nele e creio em nós.

Eu seria incrivelmente miserável se não acreditasse. Seria desgraçadamente infeliz se duvidasse. Ele, por outro lado,  não precisa acreditar. Ele não precisa nem ser. Aliás, ele vive e existe em mim. Ele é o que eu vejo. Ele é o que eu quero. Ele não é algo físico, tangível... É somente a imagem que eu faço dele (como se isso fosse pouco).

Ele não pertence a mim. Ele não tem dono. Ele é apenas dele e de mais ninguém. Mas eu sou dele e ele não pode mudar isso.

Ele é o meu início, o meu meio e, principalmente, o meu fim. Ele é o fator que me descomplica, que me desarma. Com ele, sou completa. Uma inteira. Um sobre um. Matematicamente comprovado. Sem ele, sou irreal, ilógica, sem sentido.

Ele é vários, como eu. E todos eles são as peças que faltavam no meu quebra-cabeça surreal. Ele é o meu rock antigo, o meu relógio derretido de Dalí, o meu filme de Almodóvar co-dirigido por Tarantino, meus livros do Verissimo, minhas letras do Buarque.

E ele também não entenderá estas linhas. Ainda bem.